Culorile Paradisului si cele 8 esente feminine

Galben Nu soare, ci o gutuie de toamna aromata. De pofta tarzie incremenita intre caderi de frunze. De femeie care se zbate: ma mai vrei, acum cand apun? De barbat care priveste si nu intelege de ce toamna gutuile sunt mai aromate. Sau poate e numai toamna care are aroma... Omar, moscheea cea cu mosc zidita, respira-n amurg astigmate de sofran adânc infipte in sufletul rastignit de placere. Mierea ti se scurge devenind chihlimbarul unde sunt ferecate emotiile. Sau poate, este insasi smirna.

Violet Plin, rotund, nervos, capricios, zice-se flacara cu vraja ori seducator pe la colturi. Eu il vad patrat precum o luna plina care isi doreste sa fie mai mare ca soarele zilei. Colturos, nabadaios, cateodata furacios, ba chiar stricacios. Sau duios si frumos cand nu e ros. Rostindu-ti condamnarea, licoare de migdal am picurat pe sageata ametista a lui Amor si-am sa te asez pe-un catafalc de Heliotropium peruvianum. Placerea cardinala ti-o voi strivi duios ca o cireasa neagra, otrava de la rasarit de luna. Rosu In picaturi. E ca un talent irosit care se scurge fara zvacniri. Daca e prea mult devine plictisitor precum o femeie care ti se vara sub nas. Daca ai un pahar sa-l aduni strop cu strop, poti umple cu el viata. Daca e ruj e prea mult, oripileaza a boarfa. Harfa de santal si fosnet de petale de trandafir precum agatul iti voi sopti si am sa te infierez cu mirodenii.Usor si rosu, ti-am rezervat tortura cuisoarei.

Albastru Lent, adanc, tulburator... doar cand vrea. In general e de neatins, in particular e o minune. Intre timp e lipsa, ba chiar durere. Il vrei, nu il ai. Il cauti, nu il gasesti. Il astepti, nu vine. Te uiti, e deasupra ta, imens precum toate vietile la un loc. Locanda e barul cu vrejuri de acanta unde te voi astepta sub ciorchinii de wisteria cu sirop de curaçao atunci când menta infloreste. Dar nu esti tu, ci doar musonul.

Verde Crud ca o fecioara. Te tenteaza? Il calci. Il adulmeci. E iarba. Sau tinerete. Ce preferi? O fecioara sub talpi, stiu. De fapt e o padure intreaga, plina lumea de frunze si eve. Seve smaragdine se scurg din trupul fiecarei narcise lacrimând in râul primelor emotii mirosind a roua. Apoi devin absint si toropeala de pelin.

Portocaliu I se spune oranj, ca cica asa e modern. Acum e mai neaos ca marul. Tot fruct. Cum e sa musti dintr-o portocala si sa visezi ca musti o femeie? Acru sau acra. Portocaliul e totusi o culoare simpla. Implacabila-ti prezenta nu e doar fructul interzis si nici vanilia ce se scurge pe o nectarina transformând-o intr-o plapânda caisa. E insasi rodia, acra si senzuala in accentu-i mandarin.

Alb Puritate. Eh, pe naiba! Unde mai gasesti mirese virgine? Poate doar in curtea croitorilor marunti care le lasa virgine si dupa luna de miere. Pe cine? Pe ele, ca poate si-ar fi dorit sa fie niste ei. Niciodata nu se stie de unde sare albul curat. Ratiunea imi sopteste ca dalbul este cristalinul inodor. Eu il vad perfid ca tuberoza si crinul otravitor al feciorelnicelor vise, capistilul unei calesoptind mireasma indecenta a unei mirese prea frivole.

Negru Nu are nimic cu culorile. E doar o poveste gotica despre sange. Ai vrea mai mult? Nu am. E plina lumea de mistere. Cauta-le! Lemn ce se scufunda, pretiosul aloès din dinastia Tang, e cerneala neagra cu care am sa te condamn in lumea abisala, acolo unde respira doar trufele!